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Enquesta

Aleluya

25/12/2013 |

 

El maestro Carlos Gómez Amat recordaba o aclaraba que el Mesías no es una obra necesariamente navideña. Alude el oratorio de Händel al nacimiento de Cristo, pero contiene referencias del Antiguo Testamento como alude la pasión y a la muerte del hijo de Dios. Y a la resurrección. El malentendido, sin embargo, no ha impedido que el "Mesías" se haya arraigado en el calendario natalicio. Muchas veces a costa de triturar la obra y de convertirla en un pretexto para escuchar el "Aleluya" con un operativo coral desmesurado. Estas precauciones no impiden que el Mesías forme parte de mi repertorio fundamental como aficionado. Ni que haya escuchado esta mañana la versión de Suzuki. Me había impresionado el maestro japonés como artífice de Bach en sus pasiones y cantatas, pero tanto mérito reviste su aproximación a Händel desde la esencialidad. Su versión puede compararse con las mejores disponibles en disco. Incluidas las grandes referencias británicas. Coloco en la cima de la clasificación la de Trevor Pinnock y la de Christopher Hogwood. Han cumplido ambas muchos años, tipo 20, pero conservan toda la teatralidad, cromatismo y frescura que aportaron en su aparición. Es más, el Mesías que Hogwood dirigió en Madrid en la transición de los 80 a los 90 -no recuerdo la fecha- pertenece a los mejores recuerdos que tenemos quienes nos iniciamos entonces en la corriente historicista. Sucedió el acontecimiento en una iglesia cercana a la plaza de San Juan de la Cruz. Creo recordar que era un concierto gratuito. Y que un servidor se ocultó en el confesionario para garantizarse una de las mejores localidades en cuanto se abrieran las puertas del templo. Tuvieron que cerrarse a la fuerza luego porque la avalancha de espectadores sorprendió a la logística organizativa. Fue una concelebración apasionante en unas condiciones precarias. Recuerdo el flexo cutre que iluminaba las partituras de Hogwood. Recuerdo a David Thomas sobrecogiendo a la melomanía presente con su voz y su aspecto de ultratumba en su aria inaugural. Después se añadió el deslumbrante criterio de John Eliot Gardiner, demostrado que el Händel londinense había encontrado una afinidad ideomática entre los directores ingleses, escrutando su propio idioma. Mantuvieron una especie de exclusiva de autoridad que les hicieron intratables. Más aún cuando otras opciones que se esperaban definitivas, como la Harnoncourt, no anduvieron a la altura de las mayores expectativas. Y entonces apareció René Jacobs. No conozco un solo proyecto del maestro belga que no obtenga un resultado sobresaliente. Cualquier iniciativa que emprende termina convirtiéndose en referencia absoluta. Le ha sucedido con Cavalli y con Mozart. Le ha ocurrido con el hallazgo de Keiser como ha vuelto a demostrarse con Monteverdi o con Bach. Así es que Handel no iba a convertirse en una excepción. Ni por su "Giulio Cesar", ni por su "Agrippina" ni por su "Mesías", ubicado en la jerarquía arbitraria de un servidor porque pude escuchárselo en París en directo y porque nunca como entonces descubrí los matices, los estados de ánimo de la partitura, la dramaturgia musical, la proyección metafísica. A modo de contrapeso terrenal, pongo también como ejemplo definitivo el pasaje menos sublime. Pero sí el más sintomático de la clarividencia de Jacobs. Su "pastoral" era tan verosímil que olía a hierba mullida en el teatro Champs Elysées y podía presentirse el ajetreo de las ovejas, como si fueran a entrar en la sala en cualquier momento. Demuestra ese ejemplo que el oratorio no requiere una producción escénica. La sobriedad de una versión de concierto predispone a la naturaleza de una misa, aunque ha habido intentos de mérito. Ninguno, probalemente, tan relevante ni inteligente como el que concibió Claus Guth en Viena. Aliándose en el foso con el talento exuberante de Jean Christoph Spinosi. He aquí el desenlace.

Rubén Amón
Blog de pecho